Imensas horas perdidas de Verão, ao quente da lua, a saborear as pequenas memórias que tinha descoberto até então. Imensas horas ganhas de Verão,
sob o calor do cabelo, dos olhos, do Sol, da história a escrever-se. Imensas horas ganhas no sorriso discreto da noite, aperfeiçoado pelas peripécias que, num hábito recorrente de quem vive, ocorrem.
Imensas horas ganhas, a perder o sentido das linhas terminadas e das linhas começadas, num misto indiscreto de sabores, toques, olhares e gracejos. Imensas horas em que a verdade ocupava o lugar da mentira, em que a vida era uma verdade e o resto um mero desligar daquilo que seria real. Pequei talvez por acreditar e, num momento de loucura, por ainda acreditar que isso só acontece nas histórias que são Histórias e não em histórias que nunca passam disso mesmo. Será o cru, o real, aquilo que ocorre efectivamente, um mundo desprovido de magia, repleto de previsibilidade e de exigências? Que mundo é esse em que acordei? Em que mundo cretino, desesperar por ter um carinho de manhã, é um acto impensável e hiper-sonhador? Poderei eu acreditar que as Histórias desenvolvem-se segundo a pseudice? Poderei? Porque se tudo caminha para uma entropia infinita, começar, à priori pela entropia, é sinal que isso é o normal?
Será mesmo pecado acreditar que histórias como as que vivi são meras páginas de livros que nunca passarão do estado incompleto? Será mesmo pecado lembrar-me disso? Ou então, colocando a pergunta num movimento de defesa anti-depressiva, será que seriam essas as pessoas certas para viver essas histórias? E que pessoas deveriam ser? Não consigo deixar de me questionar...E pior do que isso, não consigo deixar de pensar na pergunta "Como é que de um momento para o outro estas perguntas fizeram de fazer sentido para quem já as partilhou comigo?" . Como? Como é que é possível que me questionem a sanidade mental por as fazer? Que mais posso eu fazer depois de acreditar no que acreditei, depois de continuar a acreditar no que acredito, do que fazer metacognição? Desculpai-me a ousadia, mas, penso, hoje, que, de repente, conheci um desconhecido, à beira da estrada com uma história tão igual a tantas outras, com uma vulgaridade que acabará por admitir mais cedo ou mais tarde, embora isso não tenha feito, de todo, parte do seu repertório para objectivos de vida. Por isso e por milhentas razões, acredito, que num movimento centrípedo de fechamento, o brilho foi perdido naquele início de rua, perdido em flagrante previsibilidade.
Resta-me, quando encaro diariamente a imagem e o pensamento desse brilho ausente, voltar à caixa de pandora, onde encontro o sublime objecto que representa o início duma espiral. Espiral diferente das anteriores, mas, ainda assim, feliz ou infelizmente, uma espiral.
*David Fonseca
(P.S. - A ironia que foi quando tive conhecimento daquilo hoje quando, numa noite gira, disse "Pah, que estupidez o quão as pessoas se deixam mexer e manipular...")
